Захлёбываюсь от тоски. Времена просты:
Вновь сердце, как почва осенняя, вспорото плугом.
И я, похоже, опять не сожгу мосты,
Бегу раз за разом беспечно - кругом, кругом...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.