Он
Он как ветер, шквал, прогибающий деревья. Он как моросящий дождик, слегка задевает. Он как солнце в летний зной, слепит глаза и обжигает кожу, и как луна, холодно, равнодушно смотрит. Его печаль искриста, его радость грустна. Сила есть в нём, слабость – неотъемлемая его часть. Он как сумерки, в которые смотришь, но очень плохо видишь, как ни старайся.
Он – это высокие неприступные скалы. Он – это море, в котором можно купаться, бескрайнее море. Его можно слышать, как пение птиц, но никогда не поймёшь, что у него в душе. Он – замкнутое пространство комнат и в то же время бесконечный простор степи, старается бегом пройти все страницы, но не спеша шагает по жизни. Кто же он, этот герой и трус? Кто тот, который всем спешит на помощь при малейшей просьбе и зову?
Его жизнь коротка, но он живёт вечно. И вечность эта не для нас, потому что мы умрём, а он будет жить, чтобы мы вновь рождались.
Беспощадный и стремительный клинок – это он. Холодный, освежающий напиток – это он. Бесконечное уважение и жажда предательства, дикая злоба и безграничная доброта, размеренная поступь судьбы и счастливая улыбка на лице.
Свидетельство о публикации №109101103363