Шкаф и тумбочка, любимая кровать
На ней женщин я не видел наверно лет пять,
А рядом стол, окурки горами лежат
Много курю, хоть никотин это и яд.
А под столом я вижу старый свой портрет
Пытался рисовать – теперь желанья нет.
Нашёл я краски и кисточки в углу
Может опять начать? Нет, больше не могу.
Открыл я тумбочку и вижу там тетрадь
Когда-то я пытался стихи свои писать
Но всё не то, всё выходило плохо
Увы, не стану Тютчевым, не дотяну до Блока
Достал я две бутылки, налил пол стакана
Подумал – жить не плохо, но смерть ведь хороша
Смотрю на всё в округе и думаю с тоской:
«Зачем же я родился, и кто же я такой?»
Пойду сейчас к соседу, возьму у него спички
Открою я конфорку, а может лучше выстрел?
Осталось жить не долго, за всё меня простите
А если вдруг понадоблюсь, на небесах ищите.
***
© Copyright: Скай Фалькор, 2009
Свидетельство о публикации №109101102857
Свидетельство о публикации №109101102857
Рецензии