Ты пишешь песни, строишь города
И веришь в то, что делаешь все верно.
Выходишь в продуктовый – навсегда,
Стремишься из ладоней, как вода,
Октябрьские любишь холода
И жгучие крещенские – наверно.
В твоей квартире площадью с рояль
Стоит он сам, стеллаж и раскладушка.
Здесь времени на глупости не жаль,
Здесь в сказках нет намека на мораль,
Здесь закаляют внутреннюю сталь
Беседами и книгой под подушкой.
Настанет день – Она придет ко мне
И спросит, что мне было в мире мило.
Тогда скажу про лампу на окне,
Про руки, обнимавшие во сне,
Про книги, не горевшие в огне,
И про того, кого любила.
Дом
© Copyright: Елена Фельдман, 2009
Свидетельство о публикации №109101006288
Свидетельство о публикации №109101006288
Рецензии