Если разложить точку на.. вот дверь. Опять скрипучая... Окно в пыли, паук смеется. Зеркала все во мне, обои в рыбе чешуя в пещере. Возьму фонарь... Не выключил бензин опять вентиль колышет стену волнами. Не утонуть бы. Я не умею плавать, а пчел не надо, и так тарифный план дорогой. Плоскость страницей на другую перелистнуть. Снег обрызгал солью мостовых собак держи на привязи. Плоскость обдувает ветерком. Шорох страниц. Если начертить вокруг себя круг, то будешь стоять в круге очень похож на подсолнух. Подсолнух - так же бесконечность рогами носорогов. Так заявлял Сальвадор Дали зеленеют позолотевшим песком в пригоршнях горшочков. На них можно рисовать мелом или разбить на миллиарды вселенных в одной цветовой гамме. В любом случае, они скукожатся до размеров мусорного ведра, хотя один, самый маленький, мирок останется под шкафом среди какашек тараканов, что тоже универсальное топливо. Вот она - новая жизнь! Размером в кончик волоса и без единого права голоса. С трибуны вещая на сером плацу, душа плачет. Каждый бравый вояка в своих мечтах оказывается дома. Всегда все заканчивается смертью. А пока в объятиях своей горячо любимой мамы. На её обнаженной груди. В ее утробе. Тепло расплывается по артериям, венам, по капиллярам, проникая во все, самые отдаленные, поселения на планете. И в том доме ты. И солнце уже садится за горизонтальной линией окна паутина твоего паучка. Подсвеченный сзади теплым светом очага. Фиолетовое, напыщенное, выщетиненное летнее облако, как пулей разорванное расплакалось первыми каплями. Кап. Кап. Кап. Кап. Кап. Большая капля июльского дождя сильно клювом ударяется в окно. Паутина будет пустовать без своего создателя. Теперь окно насвистывает свою мелодию через новое отверстие на площадь. Новый сквозняк. Ветер плетью по колоннам. Одна за другой. Стеной. Свет через ночь вплетаются и переплетаются, все равно победит общая темнота. Стрелами деревья, камни, рамы, машины, шины брошены, выброшены в черную дыру. Зашитое пространство шнурками расплетается в плоскость. Страницами на сквозняке в окно. В ночь. В точку. Прочь.
Всё это очень близко! Особенно:... Фиолетовое, напыщенное(!),выщетиненное летнее облако, как пулей разорванное расплакалось первыми каплями.
Здорово, здоровая конкуренция Набокову, Джойсу, Борхесу...
вряд ли им будет конкуренция, я отошел от прозы несколько лет назад, все уничтожил. проза меня раздражает, слишком много букв и слишком мало смысла... но это имхо
спасибо!
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.