Не ценят люди то, что создают

Не ценят люди то, что создают,
Вокруг все превращают в ад,
А, то, что дорого душе, безжалостно убьют
И не вернёшь ушедшего назад,
Все знания, людьми хранимы,
Записывались чётко на листах,
С намереньем полезным мнимо,
Сжигались рукописи на кострах,
И, жар пылал, их в вечность унося,
Остатки пепла в воздухе летали,
Вернуть их было уж нельзя,
Что натворили люди, врят ли понимали,
Понадобилось иного сотен лет,
Чтобы собрать ничтожные осколки,
И не найти пока что нам ответ…
От осознания сего становится мне горько,
Сегодня же никто не жжет стихов,
И не накажут уж за вольнословье,
Никто не ценит важность слов,
А каждый спор решается лишь кровью,
И, редкий человек сейчас
Огонь души пылающей поймёт,
И, к сожалению, волнует нас
Нажива лишь, на сердце лёд…
Ненависть, боль, злость, отвращенье,
Непонимание, горечь, сомненье,
Зависть, корысть, безразличие, тьма,
Всё это ранит, сводит с ума,
Жертвой случайной жестокой судьбы,
Стал одинокий несчастный добряк,
Вера и честь ему были даны
Но, как известно, всё в жизни не так
Пытался он тщетно казаться бездушным,
Но яркие чувства пылали в груди,
И в этом футляре было так душно,
И страх неизвестности ждал впереди,
Среди толпы всегда изгой,
Не понятым для всех остался,
И след печальный за собой
Оставив, с прошлым попрощался,
Хоть, каждый день приносит муки,
Но выход он нашёл удачно,
И книгу взял, но не от скуки,
А от душевной боли мрачной,
Тогда открылся для него
Чудесный мир прекрасных грёз,
И, опьянённый оттого,
Забыл про реки горьких слёз,
И, каждый день, придя домой,
Страницы радостно листает,
Не замечает за собой-
За книгой ночь он коротает,
Но понимать он понемногу начал,
Что невозможно вечно так скрываться,
Что жалкие насмешки ничего не значат,
Не мог в своём футляре он остаться,
И жизнь его переменилась,
Ему удача улыбнулась,
Но, книга, всё же, не забылась,
Воспоминаньем обернулась,
Воистину велик не тот,
Кто силой каждый спор решает,
А уважает свой народ,
Значенье слова уважает