В дождь выльется недолгий разговор
о том, кто виноват из нас в ненастье.
Обидою пульсирует запястье,
и пульсу в такт привычный корвалол
ты капаешь в фарфоровую чашку.
- На, выпей! Успокойся.
Желтый лист
порывом ветра брошен на карниз.
- Тебе от нервов надо пить ромашку.
В твоих глазах, как на мазуте луж,
играют огоньки дневного света.
И помню я, что раньше было лето,
и урожай клубники, вишен, груш,
их сладость на губах и подбородке,
и долгий солнца вкус на языке.
Теперь в твоей протянутой руке
лекарство. - Нет, я лучше выпью водки.
Согреться. Да, пришел ее сезон.
От холода окаменело небо,
меня замуровав во мраке склепа.
Я погружаюсь в черно-белый сон...
***
© Copyright: Татьяна Свирид, 2009
Свидетельство о публикации №109101004081
Свидетельство о публикации №109101004081
Рецензии
