К поэтам

Холодный город (минус сорок).
Один по улице бреду.
Мой мозг, в полуночном бреду,
Хранит портрет, что сердцу дорог:

Твои прекрасные черты
И ноги в розовых ботинках.
(Не ошибусь, сказав, что ты
Всю свою жизнь была блондинкой).

Пришел домой. А в голове
Зачем-то Музы пляшут джигу.
Я сел писать. Сдается мне,
Что получу от них я фигу.

И вот уже двенадцать бьет,
А рифма что-то не идет.

Не спал. Я мерил комнату шагами
(туда - обратно целых сорок пять)
И клялся мне известными богами,
Что должен стих к утру я написать.

Я пил заварку (не было воды),
Перегорела лампа – жег свечу,
Мечтал о том, что ты мои труды
Вознаградишь (об этом промолчу).

А вот и солнышко взошло,
На ум ниче мне не пришло.

Устав во тьме бессонной ночи,
В бессильи рухнул на диван…
Будильник разомкнул мне очи,
Сон отлетел, к другому зван…

Поэты! Ну зачем, скажите,
Зачем писать нам про любовь?
И что в мороз так стынет кровь,
И гибнут розы и морковь?..
Про эти «сладостные грезы»
И слезы, слезы, слезы, слезы?!.

Проводим дни в нелепом обожаньи…
И вот на торте свечек двадцать пять,
А, может, больше. Бросьте воздыханья,
Чтоб плану жизни удовлетворять!

Когда-нибудь случится осознать,
Что нам не сердце следовало слушать,
И будем с содроганьем вспоминать,
Как романтизм топтался в наших душах…