7

Опять-всегда
Гордость мешает задавать вопросы,
ведёт, как слепую по миру -
только звон колокольчика
и неподвижные зрачки
где-то.
Зачем заставляет слушать, вспоминать,
считать свои-чужие слёзы,
искать правду -
свою, только свою,
не найти - ну разумеется -
и биться головой о стены,
с разбегу - о стёкла проезжающих
мимо машин,
зажимать в руке
тёплую жесть обручального кольца,
снова искать,
встречать на пути мудрых -
обходить их стороной, словно прокаженных,
бояться их советов, как чумы -
нет. Своя истина, только своя.
Самой. Все - самой.
Пусть заблуждаться,
но только
не винить потом других,
лучших.
Оставаться в одиночестве, продолжать.

Как же я Завидую,
завидую тем,
кто нашел смысл этой жизни.
Или забыл о том,
что искал его когда-то,
и так же, как я-мы,
обдирал руки в кровь,
срывался,
падал,
хотел...
А теперь - с кошкой у телевизора.
Кошка хитро улыбается:
"какой же ты дурак",
а у него - машина-работа,
скандалы с женой на завтрак, -
и в этом тоже своя мудрость,
поэтому
и его - стороной,
дальше.

Злюсь на себя за то,
что такая дура.
А вокруг - люди с внимательными -
такими умными -
ресницами... ну как пройти мимо?
И в сотый раз - на те же грабли,
и снова - беззвучные, почти мужские,
слёзы.
И обещания,
заведомо невыполнимые, в который раз:
не верить никому.
Потому что опять споткнусь, упаду,
а вы-они станете смеяться
сверху вниз,
показывать пальцами,
еще и еще.

Стекленею. Это Уныние.
Больше не могу улыбаться.
Только натянутой,
как внутри рояля струны,
улыбкой.
Только холодными,
как моя постель,
губами.
Вздыхая, не украдкой больше,
превращаться в загадку,
которую постичь так легко,
если смотреть (но внимательно)
на зыбкую поверхность озера,
густого серебра,
чистого света,
отражающего -
всего лишь! -
ваши лица,
глупые,
безнадежные теперь,
как и всегда,
но к которым тянулась, и буду,
как к несбыточной для меня самой
сказке.

Мне Жаль бросать вам
свои слова - и я молчу,
мне жаль отдавать на потеху
вашим глазам
свои рисунки -
я бросаю в огонь тонкие листы,
Разлетается по комнате пепел.
Мне жаль мои мысли -
никто о них не узнает,
не вспомнит когда-то,
даже я сама...

Я Пожираю глазами вас, ваши книги,
стихи, письма, песни,
постигаю ваши идеалы,
вашу свободу
(странно... вот громкое слово,
которое означает то, что... что?
кто-нибудь может сказать?)
И я не насыщаюсь.
Мне мало.
Как это мило.
Но почему, почему
меня испепеляют своими
глазенками
все эти бесконечный слюнтяи-медвежата
с чужих открыток?
Во мне нет чего-то...
Я срываюсь.
Не надо.
Хватит.
Стоп.


2004