Баллада отчаяния

Теплый вечер твой, осень, как колос в последнем снопе,
Но доносится с гор угасающий отзвук струны.
Ты хоронишь кого? Почему же твой голос уныл?
По чью душу выводят ветра погребальную песнь?
Неужели по мне?

Не проси меня ждать. Мне любая задержка не впрок.
С каждым убывшим днем прибавляются тени в эскорт,
Время тает в ладонях, оставив лишь пепел и скорбь,
Сеткой линий - следы неудавшихся жизненных проб.

Терпкий вечер твой, осень, листвы золотой круговерть,
Шелк прощальных одежд, что под утро бесследно сгорит.
Сердцу вторят копыта - дороги назойливый ритм,
Но я слышу опять за спиной причитания ведьм.
Неужели по мне?

Не проси меня помнить, ведь память обуза для нас.
Уходя - ухожу и, прощаясь, прощаюсь навек.
Каждый прожитый день мир мне должен являться внове.
Я однажды забуду. Дорога от дома длинна.

Тихий вечер твой, осень, и небо в отметках заплат.
Жизнь нам сроки отмерит, их наскоро определив,
Но о скалы опять разобьется с рассветом прилив,
И над маленькой бухтой раздастся вновь чаячий плач.
Неужели по мне?

Не проси меня верить. Зачем мне ненужный обет?
Что назначено - будет, и тут уж радей - не радей.
Счастлив тот, кто во мраке ночи различил новый день...
Я другой.
Я не верю в себя и не верю себе.

            06 мая 2009 г.