Дорога

Мимо пальцев
В ладонях плыла.
Мимо жизни
Моей утекала.
Неба, солнца и звезд
Было мало.
Умирала я,
Прячась в слова.
Окунувшись в пучину тоски.
Отрывала я
Кожи кусочки.
Только смерть ставит
Жирную точку –
Строит дом
Из дубовой доски.
Только ты
Мог помочь мне когда-то,
Усыпить меня ядом своим.
А теперь
Только осень двоим
Нам укажет дорогу куда-то…


Рецензии

С 3 по 5 июля состоится Литературный фестиваль в Этномире. В программе – семинары известных поэтов и писателей, поэтический конкурс, посвященный Году единства народов России, книжная выставкая-ярмарка. Приглашаем принять участие →