Бывают ночи: только лягу,
в Россию поплывёт кровать;
и вот ведут меня к оврагу,
ведут к оврагу убивать.
Проснусь, и в темноте, со стула,
где спички и часы лежат,
в глаза, как пристальное дуло,
глядит горящий циферблат.
Закрыв руками грудь и шею,-
вот-вот сейчас пальнёт в меня!-
я взгляда отвести не смею
от круга тусклого огня.
Оцепенелого сознанья
коснётся тиканье часов,
благополучного изгнанья
я снова чувствую покров.
Но, сердце, как бы ты хотело,
чтоб это вправду было так:
Россия, звёзды, ночь расстрела
и весь в черёмухе овраг!
© Владимир Набоков.
Расстрел
© Copyright: Поэзия Эмиграции, 2009
Свидетельство о публикации №109100800087
Свидетельство о публикации №109100800087
Рецензии
В. Набоков моей тёте дедушка, я хоронил её отца.
Владимир Табаков 29.12.2010 20:33 • Заявить о нарушении
Владимир Табаков 29.12.2010 20:33 • Заявить о нарушении