Пианист

О! То играл не пианист,
А бесновался сущий дьявол!
Он издавал и стон и свист,
Хрипела, плакала октава.
Потом я слышала тоску
И торжествующую радость,
И скрип хождения по песку,
И лета песенную сладость.
А как он приступал к игре!
Он ждал момента и молился,
И палец на его руке
Едва на клавишу ложился.
Потом второй, потом заря
Уж начинала подниматься,
Тот пианист играл не зря –
Он слышал музыку оваций.
Потом, едва-едва живой,
Он пробуждался и с упорством
Взлетали руки, и, больной,
Уж становился чудотворцем.
То гладил клавиши, то бил
Их, словно сильно захмелевший.
Стонал рояль, ему не мил
Был пианист, им овладевший.
Он ураганом пробегал
Клавиатуру – сумасшедший!
Потом надолго замолкал,
В себя и в музыку ушедший…
Я слышала капели звон
И снов космические дали,
И елей  падающих стон,
И вой пилы - все было в зале.
Как надо музыку любить,
Чтоб в каждой ноте, в каждом звуке,
Жить, наслаждаться и творить,
Чтоб сердце ей отдать и руки!