Время мчится стрелой,
Уходя от меня безвозвратно.
А я за нею трусцой –
Все пытаюсь вернуть обратно.
Жаль, что я не колдун,
Как в игре, в которую играю,
И время из тысячи струн
Я себе не подчиняю.
Я как тот шлакоблок,
Что положили в самом начале –
Самый слабый игрок,
Под давлением жесткой стали.
Все совсем далеко,
Дальше, чем можно представить,
А внизу ведь так нелегко…
Как все это остановить?
Кажется, я заболел,
Ведь внутри что-то неладно.
И я взлететь захотел,
Выжидая крылья напрасно.
Сказали – это любовь!
Вот и разум мой пишет круг.
Отдам на анализ кровь –
Можно ли вылечить этот недуг?
Неужто и я заболел?
© Copyright: Господин Горных Дорог, 2009
Свидетельство о публикации №109100804918
Свидетельство о публикации №109100804918
Рецензии