Первый день без тебя, как Матфей без Христа,
я качусь по тоске наподобье куста
от надежды-реки до разлуки-реки,
где сидят день и ночь над водой рыбаки.
Я рыбак – никакой... До свиданья, любовь!
Я опять проворонил свой нежный улов.
Ты опять – там, где он твои сны стережёт,
да надеждой тупой точит твой бережок.
Видно, он преуспел, если ты не со мной,
если нежные дни стали мягкой золой,
если я без тебя, словно мир без Христа,
всё качусь по судьбе наподобье куста,
от любови-реки до обмана-реки,
где висят как туман над водою стихи,
где рыбак рыбака матом из-за куста
посылает по жизни покруче Христа,
где и сам он, зеваками снятый с креста,
продирается к нам, позвонками хрустя.
...Как без мяса вчерашнего жёлтая кость,
в первом дне без любви я живу на авось.
Покинутость
© Copyright: Владимир Кондаков, 2009
Свидетельство о публикации №109100802839
Свидетельство о публикации №109100802839
Рецензии