Часовщикам

Знает ли кто, где живет тот чудной часовщик,
что проверяет часы по капели тумана,
тонким струящимся звукам в аккорды органа
с грустных притоков реки под названием Миг?

Жизнь для него – суть коротких иль длинных тире
на перекрестках дорог от конца до начала,
в водах которого речка себя растворяла
сбывшимся августом в юном еще сентябре.

Там, где известному вальсу учился листок
по подворотням домов разукрашенных улиц,
поочередно, с ветрами, что не разминулись
из-за расстроенных тактов, начавших урок…

Хочется, чтоб часовщик, подхватив тот листок
с розы игольчатой, где он был ветром наколот
с «Бабьей Страдальческой» по переулку «На холод»,
рану промыл бы танцору росою с осок,

интуитивно привив устремленье туда,
где направление ветра не столь уж и важно,
где все события с ним – происходят однажды,
не существует понятий: всегда, никогда.

Перечеркнул бы тире, – получился бы плюс:
юный сентябрь не забыл бы о старшем собрате,
а часовщик, усмехнувшись, успел дособрать те
несколько капель и молвить: «Я – только учусь…»