Факир
(М.С.П.)
Он, как и раньше, меня любит,
Шлет в дни рождения цветы.
Не понимая, жизнь что губит,
Хотя и помыслы чисты.
Кружится будто чародей
И никого не подпускает.
То будто ангел, то злодей,
Что хочет – сам не понимает.
То весел он, а то в печали,
Ревнив без грани, зол подчас.
Своими грубыми речами
Он сердце ранит каждый раз.
И я сдержаться не могу,
В слезах нелепо отвечаю.
Порой грублю, будто врагу,
И ходи мы потом в печали.
Он завладел мои умом,
Там поселился, стал кумиром,
Не осознав в себе самом,
Что жизнь прожил свою факиром.
© Copyright: Станя 2, 2009
Свидетельство о публикации №109100703423
Свидетельство о публикации №109100703423
Рецензии
