Детство 1944 года
разлетится по тьме ветровой –
там, где город туберкулезной
дышит грудью, на треть неживой;
там, где степью бредут терриконы –
мрачной битвы подземной следы:
ничего не родящие склоны –
словно склады всеобщей беды...
Снова – угольный запах тревоги
тех окраин ноябрьских ночных,
фонари у железной дороги
да огарки в них свечек дрянных;
снова снизу потянет мазутом,
с верхней полки карболкой – тюфяк,
и промчится вся жизнь, как минута,
по чугунке колесами – как
тот Урала вагон деревянный,
с тем летящим над степью окном,
светом детства навек осиянным, –
тем, с которым живем и умрем…
1988
Свидетельство о публикации №109100603157