Кровью каждая строчка

Осень кровавыми листьями пишет по небу
О весне, с которой ей никогда не встретиться.
Осень красиво умеет рассуждать о своих проблемах,
Она вообще красивая, но спокойствие ей даже не мерещится.
А может от этого и красивая...

Облака ползут по небу, добавляя осенним стихам серости.
Серость пусть, но тусклости в них никогда не было
И не будет – слишком много в них смелости,
Ей  несложно раздеться перед всеми ветрами, лишь хватило бы цели верности.

Легко заблудиться в осени – она сама иногда в себе теряется
И найтись не может до самой Зимы, а потом вспомнит, найдется -  и убегает
Стремительно весне навстречу бросается –
Но слишком хрупкая – не успевает, замерзает.
А потом снова все повторяется.

Есть конечно шанс, что весна сама с ней захочет свидеться,
Ей ведь через лето пройти несложно – просто немного муторно,
Хотя что это – потошнит, поболит, но ведь не рассыплется.
А у осени будет счастье, будет петь все стихи свои, всю любовь, безудержно
Нет, конечно будет еще плакать она, но теперь с такой страстью,
Что и зима расплавится.
Только весна с места не сдвинется, видно осень красавица, а все же не вышла мастью.
Но сколько стихов новых появится...