Отец

Она снимает вечернее платье
Легким движением рук.
Свечи играют пламенем страсти,
В груди слышен бешенный стук.

Стыдливая дрожь окна на ветру
Унисонит дождю ноября.
Слышу текущую робко слезу,
И скользящий по ней блик огня...

Я склоняюсь над пылью бумаг,
За старым, неровным столом,
И нежно рисую её наугад,
Под звук ее мыслей о нем.

Спальню окутал мерцающий мрак
И не нужен давно уже свет.
Ощущая сквозь стены ее аромат,
Прикрыв веки рисую портрет.

Но легкий подскрип кровати...
Она вновь ложиться одна.
Слышу, как хочет объятий,
Как безумно она влюблена.

Она безрассудно снимает белье,
Под хладный скрежет пера.
Я всегда рисую только её,
В этом стуке ночного дождя...

Сегодня последняя ночь ноября
И надежда бежит по щеке.
Слышу: она закрывает глаза,
Ждя встречи с ним только во сне.

Любимый мужчина ее не пришел,
Не придет он уже никогда.
Её недолгий полет завершен
И слышу - винит лишь себя.

За стеной догорает забыто свеча,
И я слышу то, что ей сниться.
Она протирает устало глаза,
А я слышу паденье ресницы.

Жаль, не смогу увидеть ее,
Не нарушить мне времени ход.
Так и буду стирать пера острие,
Обведя в глазах грустный исход.

Но какую картину не написать -
Не оставить в ее жизни след.
Ее жизнь сквозь черноту рисовать ,
Не помочь... Давно стар и ослеп.

-----------------------------------
7. октябрь. 2009.