Докричаться

Ощущаю себя невесомой фарфоровой куклой
На забитых дешёвым тряпьём угловых антрисолях.
И последняя лампочка в комнате скоро потухнет...
Я сижу здесь, не чувствуя холода, ревности, боли.
Я не чувствую рук, что порой меня тянут поближе.
Разговоры людей я не слушаю. Мне параллельно.
Ведь любила себя. А сейчас всё сильней ненавижу.
В этой тёмной прихожей живу, как в монашеской келье.
Иногда будто плачу, но слёз на фарфоре не видно,
Иногда закричу, но никто не уловит ни звука.
Я хочу умереть, но от мыслей подобных мне стыдно.
Всё равно не заметят. Таких же наряженных кукол
У хозяина много. Всё больше. И скоро, наверно,
Буду здесь не одна. Даже пыльная старая полка
Будет чьей-то ещё. А я снова живу этой верой,
Что ещё от меня будет польза. Какой-нибудь толк, но
Ничего не меняется, мир остаётся таким же.
Всё мечтаю увидеть в окне переливы рассвета.
Я не чувствую рук, что порой меня тянут поближе.
Иногда закричу. Но всё также не слышу ответа.
Всё пропахло чужим, человеческим, липким и грязным.
Не сравнить с послевкусием каждой эмоции друга.
Я умела быть всем. Я умела быть милой и разной,
Я никак не ждала, что я вдруг попаду в этот угол.
Завяжи мне глаза.

Photo by me