Счастье на вашей улице

Храни его на письменном столе
Где ноты неоконченных мелодий
(с)

Он смотрит японские мультики, и уверен, что истина рядом уселась в обнимку с ним. Он смотрит, как мультики детства, свои потери, и лишь потому, конечно, непобедим. Он - сладкоголосого Леля не брат, не тёзка, он - кофе наутро и розы на раз в два дня. Без лишних "зачем", без фальшивого мачо-лоска, он снова свободен в выборе не-меня. Он болен болезнью честных, святых и чистых, реальная жизнь - мне плевать, дай-то Бог изменю. Ему бы актёром, трагиком - с этой харизмой, с мимически точным "здравствуй" сто раз на дню. И, кажется, только ветер его и понял, и кажется, жить бы в правде, в любви ему, но он, как и всякий творческий, странно склонен из собственных добрых себе создавать тюрьму. Его и забыть бы надо, но вот не рвётся, как гибкий капрон, еле видная нитка-связь. Взойдёт, говорит, и на вашей улице, солнце, и ваша бы жизнь, говорит, как-нибудь удалась. Он мне подарил свободу души и нравов, но не поспешил перерезать злочастную нить. Вот так и живу, с тёплым сердцем, лишённая права и даже желания что-либо изменить. Он что-то о том, что красивая, честная, будет на вашей улице счастье, и все дела. Я только киваю, мол, ну встречают же люди, и вам не болеть, видно, просто ещё не нашла. И сколько же можно писать всё о том же, детка, откуда же к чёрту берутся все эти слова? "Придёт и на вашу улицу..." - в вашу клетку. "Желаю любви..." - пойти и напиться в дрова. И мне бы не видеть его, и не слышать даже, и мультики эти японские позабыть, стихи пережечь и прочая-прочая лажа. Его же словами, "легче просто не жить". Мне было паршиво - ему и сейчас не очень, он не признаётся, но слышу, расклад такой. Он - взрыв меланхолии, в каждой строке многоточье, а я - полустлевший лирический псевдогерой. Он помнит, как мультики детства, свои потери, и лишь потому, конечно, непобедим. А на моей улице снова - грачи улетели, и холод собачий лает, и вот грустим о том и о сём, к зиме приготовим ёлку, девчонку, вино - едва ли замёрзнет нос. "Счастливого нового" - толку, скажите, толку? И снова бегу без музыки горький кросс, бегу от себя, в никуда, захватив лишь паспорт - бессмысленный след о личности прошлых дней... На улице здание красят в празднично-красный. А улица мёртвая - ни новостей, ни огней.