Как персонажи писателя забрали...

Спивался писатель при свете луны
Сидел на скамейке и, молча, курил
Прохожих не видно, их нету увы
Он выпил стакан, следом снова налил.
И тут персонажи рассказов его
Из мглы стали тихо к нему выходить
Окинув их взглядом, он пьет все равно…
Остатки из горлышка жадно допить
Решил и вдруг понял, что это за ним
Пришли те, кого он в бумаге создал
Туда проводить, где нет шума машин
Туда, где еще никогда не бывал.
Стояли вокруг и смотрели с укором
Немым языком, словно вслух говоря
“Покрыл ты творец себя этим позором
Не смог нас родить, донести до конца
Пора, собирайся, допей эту дрянь…
Мы в образе жили, исчезнем на веки
Давай, поднимайся, ну что же ты? Встань!
Ты нас не представил на суд человеку.
С тобою уйдем мы за занавес мира,
Той сцены, где больше уже не сыграть
Не нужно теперь боли, сердца надрыва
И нечего строки в пустую писать.
Не смог – что ж бывает – не все выживают
Но нас слишком много лежит в забытье
Давай допивай, и пойдем, пусть узнают
Как умер писатель один в пустоте….”