Пуля летела быстро,
Пулю послал не ствол,
Пулю послали мысли,
А палец курок нашел.
Летит она дура слепая,
Безвольная мощь огня,
Живую мишень поражая,
Становится частью тебя.
Да разве она виновата,
Тупая, проклятая сталь.
А он умирал под небом,
И ангел над ним стоял.
Он алым окрасил губы,
Он веки твои закрыл,
Прошел ты обряд очищенья,
Он крылья тебе подарил.
Там что-то случилось дальше,
Узнаем мы все потом,
И все-таки страшно жалко,
Что рано он так ушел.
Смерть поэта
© Copyright: Виталий Добрынин, 2009
Свидетельство о публикации №109100300878
Свидетельство о публикации №109100300878
Рецензии
Да! - увы, вечная тема для России: ранний уход гения...
Евгений Михайлович Барыкин 15.10.2009 14:24 • Заявить о нарушении
Евгений Михайлович Барыкин 15.10.2009 14:24 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.