Эй, палачи,
Мерзующие плоть,
Не затупились ваши топоры?
Слышу кричит
Безумная толпа,
Одуревающая от жары.
Тихо влачит
Он свой тяжёлый крест.
Стеклянный каждый миг он бережёт.
Бородачи
Измаялись бежать,
Кидают камни в след – один добьёт.
И с каланчи
Хохочет над людьми.
Его печальный смех как будто гром.
Горе-врачи
Его и не спасут.
Они ему пропишут только бром.
Жару печи!
Огонь сковороде!
Распнут у основания холма.
Пламя свечи
Лишь греет душу мне.
О Боже, Боже, я схожу с ума!
Не уходи! Не уходи! Не уходи!
И распятый в зыбком дне,
В охае скучных мыслей,
Подумаю – кто мы с ней?
Кто мы своей судьбе?
11/07/09
Чи
© Copyright: Руслан Крамор, 2009
Свидетельство о публикации №109100303716
Свидетельство о публикации №109100303716
Рецензии