Н. Б.
Строки падают на бумагу.
Хвойный запах разлит по лесу.
Пишешь письмо — мне.
Сидя на брёвнышке, склонилась над тонким листом.
Такой, которой тебя не видел,
останешься здесь, глубже Третьего Глаза,
и там, где-то под рёбрами, —
если под ними не всё ещё выжжено болью —
той, что приносит радость
и имени не имеет.
Образ, священней икон,
почерневших от времени и молитв.
Не рождает страсти,
не будит воспоминаний.
Он — просто есть:
лес, белый листок — и ты,
Жёлтая Птица — Синяя Птица.
Образ, который мне не приснится.
Ветви деревьев склонились и ждут терпеливо
Слова — последнего,
буквы — последней,
точки — последней:
«Вот».
..................................................
...подпись ложится тенью...
Лик
© Copyright: Роман Адрианов, 2009
Свидетельство о публикации №109100301008
Свидетельство о публикации №109100301008
Рецензии