Мы

Мы пишем. Руками, глазами, ушами.
Мы чувствуем воздух, мы трогаем пламя.
Мы - с сердцем – расколотым чьей-то киркою…
И льётся рекою строка за строкою.
Мы в бешеном ритме, мы в вечных сомненьях -
В помпезных столицах и нищих селениях.
Мы – совесть и пульс, мы – греховность и святость,
Герои толпы и толпою - распятость.
Мы чище небес;  мы грязнее ботинок -
Но видим дрожание в лесу паутинок.
Мы шнур оголённый для чувств и эмоций -
Нам вогнан под кожу убийственный стронций.
Ранимей ребенка и твёрже алмаза...
Наивно считаем, что Он - нас помазал.

Мы в маленькой нише, ведомые свыше -
Всё пишем и пишем. Всё пишем и пишем… )))


Рецензии
Оль, а у меня вот чего написалось (на свой счет не принимай, эт я о себе...)))) - просто твоим навеяло):
Непозволительная роскошь
Так щедро сыпать словеса...
Под корень вырубив леса,
От них осталась только пустошь -

Так и слова (толпу потешь ка!)
"Любовь", "Надежда", "Рай" и "Ад"
до дыр заношены, звучат
в устах поэта как насмешка.

Толпа поэту рукоплещет,
восторги, фимиама дым..
А может, лучше помолчим?
Словам, пожалуй, станет легче...

Нина Новикова   03.10.2009 06:59     Заявить о нарушении
;-) Нинуль, так я эту мысль как-то в комменте выразила: " Ещё грешнее - чушь писать, в ширококлеточну тетрадь. Гуманней - скромно промолчать. " *на замечание, что не писала давно* Дали б ещё ума...отличить - что чушь, что не чушь...;-)

Ольга Саулко   03.10.2009 16:23   Заявить о нарушении