Старик

СТАРИК

Долгожданная отрада
после знойной духоты –
что ещё поэту надо,
погружённому в мечты?!

Он не зажжёт холодный свет
и не задёрнет штор…
не композитор, не поэт –
наивный фантазёр.

Незатейливые ноты
погружаются в слова –
и ложится стих свободно,
точно век существовал.

В тумане растворился он,
как будто и не жил,
и благодатный лёгкий сон
глаза его смежил…

За окном – цветастый сумрак.
Вдоль дороги – серый мрак.
Не спешит начаться утро.
Вряд ли стоит ждать утра.

Ты ритмы отдал высоте,
от мира отделясь,
  но – полетав – не улетел,
а возвратился в грязь…

Лишь от музыки наивной,
возникающей едва –
на границе пантомимы –
закружилась голова.

От испитых прожжённых лиц
укрыться – не дано,
и настоящее – кирпич
швырнёт в твоё окно.

Ты, наверно, казался поэтом:
не твоя над берёзой звезда…

Как привыкли бороться со светом,
так и будут глумиться всегда.