Полёт

ПОЛЁТ

Сколько боли, сколько дыма.
Жизнь всегда неумолима,
а душа неуловима –
смел её скользящий свет.

Ты не смейся или смейся –
всё у нас, как в старой песне:
нам нельзя остаться вместе,
ни одной минуты – нет.

Мы весь мир обнять хотели,
как лесные коростели,
но – летя – не улетели,
на лету обледенев.

Нас ласкали километры:
слишком много было света,
слишком много было ветра
и фантазий на земле.

И навстречу волне я направлю тугое крыло.
Мировое ко мне колебание вдруг снизошло.
Я не вижу тебя и судьбы искушать не хочу.
Не боясь, не любя – я лечу…

И опять – как в жизни вольной –
стих возникнет вслед за болью:
«Буря мглою небо кроет,
Вихри снежные крутя…»

Я замру пред красным светом:
Как прекрасно было летом…
Я успел забыть об этом,
по сугробам колеся.

В красном свете я оттаю
и легко взмахну крылами,
снова будто бы летаю
и во сне и наяву.

И махну крылом кому-то:
ты – не ты –
в тумане смутном
разглядеть нет ни минуты…
и лечу, пока живу…

Чуть пониже крыла чей-то профиль темнеет слегка.
Ты такой не была… ты прозрачнее, чем облака…

Ни понять… ни обнять…
ни сближаться со мной не спешишь…
Ты не видишь меня – ты летишь…