А на дне колодца хрустального плещет еще вода,
Я по тропам, заросшим листвой могу разобрать следы,
Осень птицей не пой о том, что пришла на порог беда…
Мне бы просто испить глоток той святой золотой воды
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.