В компании с Вийоном

Сгустилась тьма.  Часы  не  лгут.
Бегут, бегут  минуты.
Сомненья  песенки  поют
плетя  обиды  путы.

Я  жду  ответа. Жду  звонка.
Я  жду  и  злюсь... упрямо.
А  к  сердцу  тянется  тоска
подсыпать  соль  на  рану.

Молчит Высоцкий.  Тускл  экран.
Слезливо  тает  свечка.
С  ногами  влезши на  диван...
пускаю  дым  колечком.

Томлюсь,  глотая  никотин.
Бесцельно  шарю   взглядом.
Я  маюсь  тем,  что  я  один...
Тем,  что  тебя  нет  рядом.

Такая   тишь  и  пустота
в прокуреной  квартире,
что  слышно,  как  ревёт  вода
в соседкином  сортире.

Другим - икона. 
Мне - доска.

В  глаза  лица  с  экрана
смеется  пьяная  тоска.
И... ковыряет  рану.

Весь  мир - бардак!
Все  чувства - пыль!

В  компании  с  Вийоном,
я сумрачно  дою  бутыль
с дешёвым  Совиньоном.

-Пошло всё на хрен.
Ну и пусть...
Подумаешь  мне  цаца...
Но  отчего  такая  грусть,
что  впору  разрыдаться?

Но  отчего тоска?
Тоска!
Но  отчего  так  скверно?
И  почему  вопит  душа,
что всё не  так ? 
Неверно!

И...
поздно  уж.
Вот-вот свеча
мигнёт  последним  светом.
И  ластится  ко  мне  тоска.
Ей   лестно  спать  с  поэтом.

И я,  усталый  и  пустой,
с  кровоточащей  раной,
усну, склонясь  перед  тобой...
Смеющейся  с  экрана.