Ей

Как ей сегодняшней ночью спалось –
спорю с тетрадным листом.
Только бы мне умереть довелось
раньше неё лет на сто.
Только бы ангел берёг ото всех
чёрных несчастных котов.
Только бы, только любовных утех
без королей и вальтов.
Взять бы и солнце пролить ей в окно,
хватит подзорных ли труб,
чтобы увидеть, как ляжет на дно
соль от сорвавшихся с губ
самых нежнейших касаний, и фраз
хватит ли, чтобы молчать
после всю жизнь. Сожалеет о нас,
ставя на ласки печать, -
может быть, правильно, спорить нет сил,
только хотелось сказать:
господи, кто же тебя попросил
мною её наказать?
Эта любовь не по сердцу её,
мне ж за двоих дано.
Я ей, конечно, отдам и своё,
всё равно, что одно.
Господи, ветром её коснись,
волосы ей взъерошь,
вылепи ей голубую высь.
Горе, её не трожь.
Господи, будь к ней ещё добрей,
воздуха дай груди,
тонкие руки её согрей,
горло не простуди.
Тёплое солнце в её глазах
ты разбуди к утру,
дай её крыльям большой размах,
если я вдруг умру.
И начинаний её не губи,
дай ей в ночи маяк.
Господи, просто её люби,
как я.