Как часто грезим наяву,
Как часто пребываем в скорби
Не понят каждый и в плену
Земной, загадочной, юдоли.
И тяжесть дней на грудь свинцом
И лишь мгновенья озарений…
Река времен сметает все
И не жалеет чьих-то мнений.
Ей все равно кто ты и что,
Имеешь ль вес авторитарный,
Или полнейшее дерьмо
И не владеешь жизни правом
И будь хоть президентом ты,
Но вот спустя времен пучину
Истлеет память о тебе…
Понять не сложно здесь причину.
История, хитра и величава.
Ее своей рукой мы сами пишем.
И поступью своею дерзкой
И духом старым дышим,
Дышим… в затылок тем,
Кто будет следом, писать ее,
Презрев всех нас.
И черным на страницах белых
Родится новый трубный глас.
Он будет лишь чуть-чуть другой.
Совсем немного отличаться
От истины такой простой…
Но вот столетья жизни мчатся…
И многие спустя века
Не та страна, другой народ
Чужая здесь текла река…
Все было задом наперед…
История
© Copyright: Иван Борковский, 2009
Свидетельство о публикации №109093006265
Свидетельство о публикации №109093006265
Рецензии