Поэт в подворотне

Сжимая под мышкой тетрадь,
Вымокший под осенним дождем
Поэт свернул в подворотню
И мы за поэтом пойдем
Давят бледные стены
Небо низкое как потолок
Иссиня-черные вены
Воздуха жадный глоток
Девочка в псевдоюбке
С черной дырой между ног
Пьяный старик в полушубке
На зелёной скамейке продрог
И она, поднося ему граненный,
Как бриллиант драгоценный стакан
Сообщает, что можно в квартиру вернуться
Где на ней елозил потный декан
Платного факультета
Института благородных девиц
Постель студентки всегда нагрета
Задницами разных лиц
Они скрываются за дверью подъезда
Не светит разбитый фонарь
На встречу поэту трое
Беги или ударь
Но поэт лишь наблюдает
И мы не поможем ему
Он для них очередная веха
На дороге ведущей в тюрьму
Из тюрьмы кольцевая не вечна
Удар в лицо и ногами добить
Вселенная не бесконечна
Она есть, пока есть, кому жить
И поэт, поднимаясь из лужи
Поминая свой кошелёк
Замечает, что он ещё нужен
Понимает тонкий намёк
Тишина только пьяные вопли
Фоном естественным со всех сторон
И ещё тихо хлюпают сопли
Наверное, поэт оскорблён
Отряхнувшись от всяческой грязи
Словно скинув с себя грехи
Поэт достал карандаш
И начал писать стихи
«Голубая небесная манна
Открой мне поэту секрет
Почему так приятно поэтам
Писать о том, чего уже нет
Я не видел багряных закатов
Я не слышал пения птиц
А от грома ночного раскатов
Нет слез только сотни ресниц
Выпадают, исполняя желания
Загаданные лишь на санскрите
Я поэт – частичка сознания
Так о чём же вы говорите
Заглушая обычную ругань
Сигнализации нервным воем
Если я вижу мир по-другому
Значит, мы ещё что-то стоим»
И на этих словах ветер
Срывает дырявую крышу
И уносит, свистя так громко
Что лично я ничего не слышу
И стихает… одна улика
Крыши по-прежнему нет
К сожалению, я не заметил
Куда подевался поэт