Когда живёшь прислушиваньем к слову...

Когда живёшь прислушиваньем к слову -
больше -
чем живёт на свете
некто,
у которого уже -
своя семья
и подрастают от него зачатые -
в семье той -
дети,
причём -
живёшь прислушиваньем к слову,
что зарождается в тебе
и прорастает - сквозь тебя... -
из почвы той, что не тобой
была распахана... -
существовала -
до твоего рожденья... -
тогда
(вот я о чём,
друзья!) -
на слово не влияет чьё-то мненье... -
поэт - поэтом быть не может -
лебезя,
(как Пушкин говорил) перед ценой народного сужденья...
"Не дорожи - он говорил -
будь равнодушен и к хуле,
и к похвале,
и не оспаривай глупца..."
Когда стихи в тебе растут по воле Божьей,
по замыслу великому Творца,
когда рождение строки - по венам, как по проводам - струится током... -
осязаемо твоей живою кожей... -
бьёт дрожью...
когда безмолвие в тебе -
могильный хлад...
когда ты ощущаешь себя мёртвым -
без фразы, вдруг идущей наугад -
через тебя... -
через язык - толпой затёртый...
когда ты говорящий: "Боже!
Боже!" -
сам удивлён бываешь силой языка,
что дан
до-
колыбельно... -
человека старше... -
на нём -
родном...
днесь говорящего...
(так размышлял Иосиф Бродский...)-
когда -
ты с голоса работаешь, как Мандельштам
и тридцать лет, как он -
в него врастаешь -
наплываешь
на структуру языка -
не остываешь
в холоде свинцовом
Леты -
не слышанья тебя при жизни -
словом вящим -
неравнодушием, в той самой - дважды - равнодушной названной отчизне...
(Иосиф вторил Осипу в известных островом Васильевским - взамен погоста, "Стансах",-
ты сей повтор тысячекратно повторил
и повторяешь вновь...) -
тогда -
с тобой -
любовь
к растущему, не загнанному в рамки, слову,
что ты хранил
за голенищем сапога казённого
в потрёпанной тетрадке из картона промзоновского
сам его пробив отвёрткой
и скрепив судьбой,
приросшей к слову,
как нитка та, пропахшая страданием -
суровой...
Тогда,
тогда,
как далеки от твоего сознания
попытки
что-то изменить
в твоей строке,
что током бить
тебя не прекращает через ручку, зажатую в запомнившей наручники, зажатые коленом вражьим... (так скрючивали пальцы, бьющие при разгибании врагами - током...),
а так же - бритвы ржавые, которыми ты резал вены, отстаивая, сказанное смело слово, -
в твоей,
ещё живой,
руке...
Тогда...
Мне
жалко Вас - не видящие назначенья
и исполненья
долга -
в моём долгом
пути ПОЭТА,
читающего мир - по облакам,
по ближним кронам,
по всему на свете...
и предлагающему Вам -
ту искренность прочтенья,
коей обладают только дети
и виршеплёты - шёпотом живущие, извне
идущим...
Родного СЛОВА в его росте -
не отдам!!! -
ни бездуховности,
ни смерти...
Вторя Павлу, очень просто:
"Где твоё жало?!" - вопрошаю -
"Где твоё жало?!"
Народные суждения -
условности -
мне важно,
чтобы фраза,
раздвигающая сердце тридцать лет,
в моём полвека здесь живущем теле -
росла в незыблемые языка скрижали:
зубами моей боли многолетней,
скрежетала;
как я под током вдохновения -
дрожала;
и открывала
дали,
в которые войдут мои друзья,
что не подумают сказать:
"Его -
не стало!"
Пока поэзия - на русском - кругосветная...
пребудет -
все, понимающие в ней -
не предающие её забвенью,
люди -
знать будут -
существую я:
счастливейший служитель
вдохновенья,
небожитель
в высших сферах словесности, объединяющей и страны,
и века -
скромнейший житель
Казахстана
начала
третьего тысячелетья...
Кроя
по слову, прозябающему сквозь меня,
днесь,
здесь,
на Богом данной мне земле - небесные края -
все дести тленные
сжигающую ВЕСТЬ,
прислушиваясь к слову внутривенному -
любовью к слову осязаю...