***

***
Дым прокуренных ночей. Чередою дни пустые.
Нет ответа сквозь года на вопросы непростые.
Равнодушные светила совершают оборот.
Думалось, ещё успею. Через месяц, через год.

Всё успею, догоню, объясню и наверстаю.
Чистой юности стихи с грустной горечью читаю.
Ослепительный полёт, воздух бьётся в крылья туго.
Как звучало горячо - мы не сможем друг без друга.

Как я верил, что вернусь, что совсем ещё немного.
- Подожди ещё чуть-чуть. - Вновь звала меня дорога.
- Наше счастье впереди! - Жизнь казалась бесконечной.
Бесконечной.... Что возьмёшь, с глупой юности беспечной?

След от ремешка часов на запястье с жилкой тонкой...
Губы... Робкий поцелуй... Словно кадры киноплёнки,
Вспыхнут ярко, обожгут. И застонет от надсады
Что-то там внутри, где грудь. Говорю себе - не надо...

Но не слушается память, ни приказов, ни мольбы.
Кто сказал, что люди сами кузнецы своей судьбы.
Может быть. Не буду спорить. Мудрецам всегда видней.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Рассветает. Утро скоро. Ровный ход безликих дней.

***