страшный сон

Мне страшно. Пусто. И, наверно, больно.
Тупая боль. Кинжалом не вонзаясь,
Она свербит меня уже довольно,
Чтобы уснуть уже не просыпаясь.
Она везде. В груди и в голове.
На кончиках моих коротких пальцев.
Ожогами на высохшей траве.
И пятнами на раскаленном солнце.
И у порога тоже только боль.
И музыка. Иголками по струнам.
И сердце бьется, честно, только в ноль.
Гадать опять по вновь растущим лунам.
Кричать в подушку. Больно. Пустяки.
Кусая локти. Боль глотать слезами.
Исчезни. Удались. И утеки.
За черными останься полосами.
И страшно. Пустота. И вновь смешно.
Уже понятно, жизнь – как будто тигр.
Иду по полосатой я. Пешком.
В кругу чужих запутавшихся игр.
И боль. Мой вечный спутник средь полос.
Иду по черной. Белой ожидаю.
Но тигр мой, увы, не альбинос.
Ступая в белый, в серый попадаю.
То в желтый, то еще в какой-нибудь.
То в ржавую полоску чьей-то крови.
Увы, её одну не обмануть.
И не уйти от вездесущей боли.
Мне страшно? Нет, привычен стал мне страх.
Тупая боль, кинжалом не вонзаясь
Застыла криком на немых губах…
И тут… я, наконец-то, просыпаюсь.