Про страну без веры и чудес...

Там говорят "свои" в дверях с улыбкой скверной.
У рыбьей чешуи в воде там цвет консервный.
И. Бродский

Взять на прикус, на вкус свинца холодного, серого,
Дымного неба, волны невысокой, чахлой травы.
И утверждать всё равно, что есть поэзия Севера,
/Да вспоминать: над Невой сидящие львы/

Звёзды неярки, мелки. Очертанья расплывчаты.
Скажут "свои" - вот и повод, чтобы стрелять.
Серо-буро-невнятный крапчатый шарфик нА плечи,
И - то ль в метро, а то ли в дымы городские нырять.

Длится так долго, так долго день, всё никак не закончится.
Злая уборщица в войне яростной с инвентарём -
Так ей грохочется, заехать ведром куда-нибудь хочется,
Что ты обходишь её по кривой, по кривой (в мыслях - двери проём).

Нет смысла красить в яркий цветочек неба серый свинец нависающий,
Невозможна хорошая мина, так как слишком плохая игра.
Обзаведись чем-нибудь, по возможности тише, стреляющим -
И без мыслей держи у виска - что, если правда пора?

Или другого кого пристрелить? На нить нижутся, нижутся
Дни в беспросветном болоте да в неба свинце.
Хоть немного чуть больше себя полюби ближнего,
Потому что иначе он для тебя - мишень. Цель.

Фолко Торбинс   24.10.2009 21:38   •   Заявить о нарушении