Из цикла стихотворений, посвященных В. Цою

***
Когда же остаюсь с
магнитофонной пленкой в
тиши ночной, с тобой наедине,
я становлюсь наивною девчонкой
в тебя влюбленной, как в волшебном сне…



***
Ты завещал мне сильной оставаться,
И я останусь, свой обет храня.
Но как сейчас при всех не разрыдаться?
В твой день рожденья… без тебя???


      Воскресение.

Он по своим законам жил,
Не верил он ни в Бога, ни в чертей.
Он тратил слишком много сил,
Чтоб верить в души брошенных людей…

Он бросил вызов, глазом не моргнув,
Он вышел в бой, без копий и доспех.
Боролся долго, даже не вздохнув…
И он погиб. И оборвался смех…

Замерз ручей, и высохла трава,
Погасло солнце, побелела ночь,
Седой старухой сгорбилась луна,
И, плача, птицы улетели прочь…

Цветущий город разом опустел,
И черный август вынес приговор:
Погиб поэт. И мир осиротел…
И больше нет ни ругани, ни ссор.

Ни горя нет, ни радости, ни сна,
И нету слез в потушенных глазах…
Но над могилой расцвела сосна,
И Он воскрес в раздробленных сердцах… 


ЖИВ!

Как безжалостны руки смерти,
Что отняли его навсегда…
Он не умер, друзья, не верьте!
Для нас вечна его звезда!

Не могу я поверить в смерть!
Это просто не может быть!
Он не может не быть и не петь!
Он – есть ПЕСНЯ и должен жить!

И от этой утраты боль
Не утихнет в нас никогда!
Нет, не сыграна эта роль!
Будет жить для нас он всегда!

Мы не примем иной указ!
Он – есть Правда, и он – есть Свет!
И без помощи лживых фраз
Мы всегда дадим верный ответ
На вопрос: он жив или нет…


Ливень.

А ливень идет, он смывает и горечь и страх.
И ветви деревьев тебя обнимают опять…
Ты идешь – чтобы жить в параллельных мирах,
Ты идешь – чтобы снова не есть, и не спать…

А ливень сильнее, ты бредешь по колено в воде.
И нет ничего, только город, как странный мираж.
Но ты веришь прекрасной далекой звезде,
А ливень не дремлет, он ведет тебя, верный страж!

И дальше, и дальше уходит твой плащ в горизонт.
Угрюмый романтик – на стыке презренных миров,
Я смотрю на дорогу, я не вижу твоих  следов…
Я сжимаю в ладонях тобой позабытый зонт…

                ***
Последний герой погребен под могильной плитою.
28 кругов – ни больше, ни меньше – предел…
И камень надгробный почерневшей листвою,
И стоит без движенья тысяча сгорбленных тел…

Нет ни звука. И плач тишины.
Нам сильнее, чем бешеный вой…
Даже наши сердца не слышны.
Все объято кричащей бедой…

Старики говорят: « Время – друг.
Время лечит, и все уйдет».
Но в груди бесконечный стук:
Он нас больше нигде не ждет…

И твердят все вокруг – забыть,
И в толпе его не искать…
Он – есть Воздух, мне нужно жить!
Разве можно забыть дышать?

         Простой поэт.
Просто поэт, с гитарою в руке,
Он был мудрее многих мудрецов.
Он рисовал закаты на песке.
Он пел, не слыша голоса льстецов.

Он был один, но не был одинок.
Он жить учил, но он не поучал.
Сын подворотен – странный паренек…
Крича в тиши, всегда в толпе молчал.

Он песни пел, под переливы струн,
Плевать хотел на власти и закон.
И на свету прозрачно-желтых лун
Он шел вперед под колокольный звон.

Король – без свиты, шут – без колпака…
Простой поэт, с гитарою в руке.
Но на курок он жал наверняка,
Он мир держал в железном кулаке!

И в каждой песне слышался призыв
Идти вперед и наплевать на власть,
И в каждой песне бешеный мотив
Свободы, мира, жизненная страсть!

Он мало прожил – 28 лет…
Но столько дал, что не вернуть за век.
И в наших душах он оставил след:
Простой поэт, обычный человек…



* * *
Я выбираю черный цвет, я выбираю ритмы рока.
Мне в этом мире места нет, мне в этом мире одиноко.
Я выбираю прошлый век, я выбираю дождь и ночь.
Один мне нужен человек, мне без него вся жизнь невмочь.

Ты, Виктор Цой – моя звезда!!! Тебя смогу я воскресить.
Тебя не брошу никогда: мне суждено тебя любить!
И посреди тиши ночной твои я песни буду петь,
И в небо я махну рукой, и буду призывать: Ответь!

И сквозь седые небеса протянешь ты ладонь в ответ,
Я посмотрю в твои глаза, и в них увижу солнца свет!
Я прикоснусь к тебе рукой, печальный смех услышу твой,
Таков удел: лежать в земле, а в небесах гореть звездой…