Их много

Отсутствие вкуса в наш век – нарочито
Упадок сей бьёт в неокрепший наш тыл.
Сбить с толку – на это успех и рассчитан,
На это направлен тщедушный их пыл.

Истлели в сердцах размышленья о вечном?
Как образы все измельчали! Увы!
В испачканном платье и неподвенечном
Венчается муза под вздохи толпы…

И кто же её неизбежный избранник? –
Порубленный в клочья и вычурный слог;
Обыденность; слов извращённые грани;
Вульгарность и праздность; кричащий порок;

Бездарность зерна смыслового и формы,
В которую мысль облекли, как в тряпьё;
И алчущим праха претят все каноны!
Враждебен им высокопарный полёт.

Неужто их принц приезжает на кляче?
Царевна томится во мшистом гробу?
Неужто Татьяна от зависти плачет?
Онегин себя убивает в бреду?

Во всём есть незыблемый стержень и вектор,
Ведь всё неспроста – всё к чему-то ведёт.
Я вас призываю к любви и ответу
За то, что искусство в себе создаёт.

Как много таких: «всё пишу, что я вижу»;
Неважно – пусть будет то даже плевок,
Его зарифмуют и гордо опишут,
Как значимый шаг потерявшихся ног.

Иль, нужного слова к тому не имея,
Ныряют в извечные «быть иль не быть»…
И жаждут к Олимпу стопами Энея,
Снискавшего славу Богов, подступить.

Художественный метод далёк от рутины,
Пусть даже предмет описания прост,
И быт наш, замшелый в сетях паутины,
Красив и изящно ложится на холст,

Коль метки слова, что родил нежный трепет;
Коль суть не потеряна – ради чего…
Цинизма не надо. Пусть дух наш окрепнет,
И мысль озарит наше с вами чело.
                26.09.09.