Настоящая

Так хочется любви.
Может, она была когда-то в моей жизни. Или не было… Любви большой. Настоящей.
Сколько раз задавала себе вопрос: «А что это – большая и настоящая любовь. Та, о которой поют или пишут?
И разве такая - бывает?»

Блин, так хочется, чтобы кто-то ответил мне, что бывает. Чтобы читалось в глазах, в прикосновениях, в повороте головы, улыбке, взъерошенных волосах, небрежной походке, небритости или в уголках глаз.
Я верю, я знаю, я чувствую - бывает.

Потому что я настоящая.
Нельзя жить на треть. И даже наполовину!

Обижаюсь. Потому что могу дать больше, чем твоя любовь готова принять! Больше, чем она готова отдать взамен!

Нерастраченная любовь льется слезами, а их некому высушить, вырывается стихами, и некому их прочесть, таится во взгляде, который некому разгадать.

Что же ты? Где же ты? Настоящий, такой же, как я?

Тот, который будет понимать меня с полуслова, мои безрассудства, мои стихи, мои эмоции, мою импульсивность, отрывистость, эмоциональность, чувствовать настроение, ждать меня вечерами, утирать мои слезы или видеть, что они вот-вот появятся. Который будет любить меня, беречь и терпеть…

Это и есть удел любви – терпеть. Привыкать, мириться с привычками, плохим настроением, ошибками, страхами, порывами. И самое главное - мыслями о том, что эта любовь – ненастоящая. И жить с этим рядом. И любить.

Я готова жить именно так.
И не готова иначе.

Никто мне пока не давал почувствовать себя любимой по-настоящему. Всегда с самого начала кажется, что вот - оно самое, то самое чувство. Надежда окрыляет. Взлет… И падение. Разочарование. И прощание, потому что выхода другого нет. Не хочу мириться с подделками.
И то самое, казавшееся когда-то настоящим, оказывается всего лишь прошедшим.
И боль. Болит, что настоящий – это на самом деле не ты. Ты, поражавшийся моей глубине, бросавшийся в омут, но так и не выплывший…

Манящая глубина. Сколько еще в этой глубине будет потеряно душ?!
И самая первая – моя.