Компот

Рассекаясь кровавым заревом над крышами высотных зданий, солнце скрывалось за горизонтом. Окинуло последним взглядом свои владения. Современный мегаполис, как иголками утыканный бизнес-центрами, наводненный суетящимися людьми, пронзенный волнами беспроводных соединений и шелестом ценных бумаг. На широких улицах в свободном полете кружили подгоняемые ветром целлофановые пакеты в своих незамысловатых танцах. То взлетая, то пикируя по спирали обратно на асфальт лавировали невозмутимые пилоты. Оторвавшись от своих собратьев, один пакет повернул в темно-сырую подворотню, уставленную мусорными баками, почерневшими от времени и влаги, казалось бы пропитавшей всё вокруг. В воздухе словно сетью повисла тишина, хватающая за горло любого, сворачивающего с улицы. Он летел, робко озираясь по сторонам и, вероятно куда-то засмотревшись, потерял высоту и обернулся вокруг задней ноги собаки. Та, не потеряв внешнего спокойствия, продолжала лакать разлитый компот, осторожно обходя языком осколки стекла. Закончив с последним кусочком из компота, сделала шаг к авоське. Видимо унюхав какую-то снедь, осторожно вытащила авоську из-под выгнутого неестественным образом тела старой женщины и унесла куда-то вглубь картонных трущоб, спрятавшихся в тени небоскреба банковского здания, неловко нарушая тишину похрустывающим на ноге пакетом.

А за углом рыча проносились машины, наполняя собой вечерние артерии города.

города.

города.

города.

города.

города.