Лето - творец ленивый.
Некогда изощряться,
Виды писать терпеливо,
Ему б поскорей купаться.
И, не мешая красок,
Льёт их напропалую,
Ярко-весёлую, злую,
Не соблюдая нюансов.
И назовёт, дурачась,
Импрессией это разгулье,
Чтоб критик глаз рачий
Вытаращил в раздумьи.
А осень работает тихо,
По капельке, по мазочку.
Как золотая портниха,
Выкалывая по листочку.
Лето бежит, хохочет.
До синевы нанырявшись...
Остолбенело. Бормочет:
Куда это я попавши?
Там, где была зелёнка,
Золото, медь и охра.
Вот так-то, горе-художник,
Свои оставлять полотна.
Два художника
© Copyright: Елена Балибаева, 2009
Свидетельство о публикации №109092501926
Свидетельство о публикации №109092501926
Рецензии
