Прости. Мне нечего тебе сказать.
Глаза как ставни плотные не пропускают света.
И так искусственна твоя слеза,
И эти руки в ломкой красоте эстета.
Я словно столб из матового камня,
И не эмоций нет,ни мимики,ни жестов.
Прости,что закрываю глухо ставни я
Пред той,что открывает мне беспечность.
Прости мой слог, он не в обиду сказан будто,
Я не хочу смотреть в витрину гладкую этих понурых дней,
И обожать бессмысленный спектакль сиюминутный,
И убегать отчаянно от гордости своей.
И математики не сложат два молчания,
И не умножат ситец на седую сталь,
Ведь в пресном вкусе моего прощания
Ты не почувствуешь соленую печаль.
Прости
© Copyright: Сергей Акмалов, 2009
Свидетельство о публикации №109092307556
Свидетельство о публикации №109092307556
Рецензии
