Упадёт мне мохнатым комочком айвы...

            * * *
Упадёт мне мохнатым комочком айвы
Детских лет золотых мелкий бисер...
Моя память - вся цвета зелёной травы -
Унесёт меня в светлые выси...

Он мне снится опять, мой застенчивый край,
Там, где солнцем была я согрета, -
Гамбулак, Гумбулоки-поён, сладкий рай,
Где детьми мы гостили всё лето.

Чоршамбе, панчшамбе - так считали мы дни
Моего беспечального детства,
И, как мы, босоного бежали они,
И, как мы, не могли усидеться...

Под кишлачных мальчишек воинственный гам
В узком хаузе с мутной водою
Мы, как рыбы, плескались, и верилось нам,
Что вода наши ссадины смоет.

Мы задиристым курам давали пинка,
Нагоняй получая суровый,
А соседка-апушка несла молока
От своей рогоносной коровы

И поила всех нас, и звала к себе в дом,
Угощая подсохшим печеньем,
И, счастливые, мы убегали потом,
Всласть насытившись тем угощеньем;

И, уставши от игр, в тот полуденный час,
Когда солнце заходит за горы,
Мы с холмов наблюдали огромный КАМАЗ,
Вдоль по улице мчавшийся в город.

А индийские фильмы вечерней порой
Мы смотрели под яркой луною,
И вплетался в слова, что вещал нам герой,
Гулкий хаос собачьего воя...

Это детство ушло. Но живут ещё в нас,
так беспечно покинувших гнёзда,
Эти горы с цветами, и старый КАМАЗ,
И ночные далёкие звёзды...

22.05.2008