Мальчик мой милый, это всего лишь десяток чуть рваных строк,
Не ищи в них себя, не ищи в них меня подкожно –
Я играю словами, я бросаю их в воду пригоршней,
Повторяю «еще», замираю и помню, ты скоро уйдешь.
А ты знаешь, наверное, это такое искусство –
Улыбаться беспечно, подставлять на прощание щеку,
А потом полчаса, неподвижно, уставившись в точку,
Мять ладони и вслух повторять твое сочное «можно?»
Может это игра, эти вечные, мать твою, замки,
Что теснятся на смятых страницах рассвето-закатом,
Карандашным наброском скользят по спине и ресницам
И сплетаются пальцами где-то внизу живота.
Видит Бог, я не знаю, кто из нас больше не прав.
Оставляю вопросы другим, что придут и осудят.
Таю сахаром, вновь улыбаюсь, беснуюсь
И шепчу поцелуем: «Все утром уйдет как вода…»
А ты знаешь, наверное, это такое искусство...
© Copyright: Дергачева Анна, 2009
Свидетельство о публикации №109092203917
Свидетельство о публикации №109092203917
Рецензии