Какие страстные ветра...

Какие страстные ветра
летят на север за удачей
и обнимают до утра
истомно стонущие мачты,
и ускоряется земля,
и к сердцу подступает трепет,
и напрягаются, гремят
на клюзах якорные цепи.
И сразу хочется от врат
под дробь маршировать поротно,
в багровый, дымчатый закат
уставив хищный подбородок,
а может, натянув струну,
и скрипку уперев в аорту,
порвать в лохмотья тишину
просинкопированным форте,
иль от бедра, не целясь, влёт
лупить с лепажей обозлённо,
в тугую синь небес и вод
смотреть в упор, незастеклённо,
прожжённым рукавом стирать
со скул пороховую сажу
и всласть на марсе трепетать
в шкафу слежавшимся плюмажем,
решать проблемы походя,
прослыть бретёром и пижоном
и от секущего дождя
не укрываться капюшоном…
Но дремлет в бархате лепаж,
отлакирован и оценен,
и отнайтован такелаж,
и крепки якорные цепи,
и мачты стонут до утра,
и вдоль окон неутомимо
несутся южные ветра,
но всякий раз всё мимо…
                мимо…