90 дней

Я дышу радостью.
Нет большей сладости жить.
© Диана Арбенина

А что тебе с того, что здесь темнеет рано и мне никак не пишется в тетрадь?
Зачем тебе? Я больше не играю в драмы и так же не умею рисовать.
По-прежнему мечтаю быть изящной и театральной, но не чересчур.
А в зеркале - всё тот же неудачник, и просто обыватель, без купюр.
А что тебе с того, что мне всё видно, как говорят - к гадалке не ходи.
Я знаю, жаль - пускай, зато не стыдно. А лучшее, конечно, впереди.
Я больше не играю в чью-то фею, влюбляться вздор. Пою себе иду
(да, говорят, что петь я не умею. И сочиняю, впрочем, ерунду).
А как-то раз меня назвали куклой. Я ей была. Не помню, для кого.
А в дождь мой домик из картона рухнул, и кукла плачет... Что тебе с того?

Я, знаешь, научилась быть чуть строже, обыкновененней, бросила курить.
Взрослее стала, злее даже - может. Но, видишь, так и не умею - жить.
Игра такая - я строчу фантомы, а мне морзянкой слово раз в году.
Молчишь. Хотя ты и не знаешь, кто мы, ты знаешь, что я больше не приду.
Наверно, есть какое-нибудь слово, такое мерзопакостное, и
оно на все вопросы дать готово простое объяснение. Мои
же мысли так и не сумели сложиться в общий и единый паззл.
А что тебе, что полторы недели. Точнее, девять дней и ровно час.
И я такая честная, простая, так хочется, наверно, пожалеть.
Но жалости на всех-то не хватает, И почему же хочется смотреть?
Смотреть, читать, решать головоломки - кому-то же и ерунда нужна.
Всего-то девять дней - а ведь девчонка, зелёная, тугая, как струна.

Я ненавижу эту писанину за невозможность просто - прямоты. О, если бы уметь писать картины, на них когда-то был бы только ты...
Но время лечит - нас не обманули, мой опиум давно - для никого.
Я не люблю тебя. Уже с июля. Дней 90. Что тебе с того.