Последнее письмо...

Друг, в нашей жизни бывали сюжеты:
Радости мало - всё больше тоски.
Я не скажу, что нам нравится это,
Но корректив мы не можем внести.

Тихо плывём мы на встречу волне
На старом без лишних красот корабле.
Тела мёртвых мечт украшют борта...
Хоть и картина до боли печальна,
Тебе я скажу - было здесь так всегда.

Каждый тут делом своим мелким занят:
Старенький кок кашеварит неважно,
За борт дурак свое тело бросает,
Наивно считая, что это отважно!

Но есть и мы - паруса мы латаем,
Чтобы корабль наш как то мог плыть.
И на судьбу лишний раз не роптаем -
Просто стараемся молча мы шить!

Труд наш замечен всеми редко и скупо,
Нас никогда и никто не хвалил
Корабля пассажирам бездушным и глупым
Не было ясно, что здесь мы рискуем,
Чтоб наш баркас ну хоть как-нибудь плыл

Риск - наша жизнь, и здесь наша правда!
В шторм мы свисаем на кончиках мачт,
Под солнцем сгораем и мучет жажда,
Сложно нам, сложно - вокруг всё палач.

Кто то сорвался и в бездне остался,
Кто то в полуденном солнце сгорел
Те же кто чудом живыми оставался
Ныть и рыдать больше вовсе не смел.

Сверху глядим мы на жизнь пассажиров:
Им было лучше, но тем и скучней.
Вся та картина - питомник унылый
Где много-много бездушных зверей.

В прочем и сами оттуда пришли мы
Что тут лукавить - все мы были там
Но я теперь не могу уж представить
Палубу домом и меру мечтам...

Здесь много проще - и это понятно:
Здесь нет границ и рутинной тоски
Только попробуй, родной, потоскуй здесь
И ты сорвёшся со скользкой доски.

Здесь мы творим, каждый в меру таланта
Лишь бы на парусе не было дыр.
Модных искусств вовсе мы не гиганты,
Рук наших вовсе не платья труды.

Я уж не помню как жить беззаботно,
Думать об этом совсем не хочу.
Мне так прекрасно, мне так свободно,
С мачтой в обнимку сквозь ветры лечу.

Может когда-нибудь ветер разгульный
Сбросит меня в синесерую даль
Я не боюсь, страх давно мне не ведом
Да и себя мне ни капли не жаль...