Ты рисуешь на ветхом холсте золотистую осень.
Но её красоту прикрывают скупые гроши.
Ты не смотришь на небо - слепит недоступная просинь.
И прохожим нет дела до раненой ложью души.
Ты наивен и молод. Развеялся флёр дифирамбов,
От которых ты таял и млел, точно пьяный вином.
Впереди только путь в никуда и ледовые дамбы,
Не дающие слиться с теченьем и кануть на дно.
Вольный странник, забудь ипподром, ты уже не на скачках,
Где поставил на "гриву из пакли" и всё проиграл.
А завистники будут ещё очень долго судачить,
Почему же твоя скаковая не вышла в финал...
Ты на склоне холма выжигаешь далёкую осень,
Обращая обиду лишь горсткой спаленного мха.
Серпантиновой лентой кружится далёкая просинь,
Ниспуская с небес вдохновенные строки стиха...
Ты рисуешь на ветхом холсте золотистую осень...
© Copyright: Алекс-Онлайн, 2009
Свидетельство о публикации №109092105896
Свидетельство о публикации №109092105896
Рецензии
Сказать, что понравилось? Банально, но это так...Близкие мне образы, позволяющие прочувствовать каждую строку...Замечательное произведение! Спасибо!
Кристина Высоцкая 06.04.2012 08:46 • Заявить о нарушении
Кристина Высоцкая 06.04.2012 08:46 • Заявить о нарушении
На это произведение написано 18 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.