Ты рисуешь на ветхом холсте золотистую осень...

Ты рисуешь на ветхом холсте золотистую осень.
И её наготу прикрывают скупые гроши.
Ты не смотришь на небо - слепит недоступная просинь.
А прохожим нет дел до израненной ложью души.

Ты обманут. Сгорели нещадным огнём дифирамбы,
От которых ты таял и млел, словно пьяный вином.
Впереди только путь в никуда. И ледовые дамбы,
Не дающие слиться с теченьем и кануть на дно.

Ищешь призрачный край, где рассвет обгоняет закаты,
Но никто в небесах не нарушит вращенье планет.
Ты не можешь простить ей нарочитой лести в приватах,
Но прощаешь себе запоздалый правдивый ответ.

Вольный странник, забудь ипподром, ты теперь не на скачках,
Ты поставил на "гриву из пакли" и всё проиграл. 
А болельщики будут ещё очень долго судачить,
Почему же твоя скаковая не вышла в финал...

Ты на склоне горы выжигаешь далёкую осень,
Превращая обиды лишь в горстку спаленного мха. 
Серпантиновой лентой кружит вожделенная просинь,
А что было, то было, всё это теперь чепуха...